Daughter

A ânsia de ouvir

tudo aquilo que eu queria

que você me dissesse.

Dizer que estou no caminho certo.

Que sou exatamente

como deveria ser.

O quanto você me admira.

Não pelo que você espera,

mas pelo que eu ainda construo.

Enquanto isso, eu espero.

Olho o relógio

de minuto em minuto.

Respiro curto.

E os dias passam

num estalo.

No lugar disso, escuto

que minhas roupas não são adequadas.

Que antes eu era mais delicada.

Que o  que sonhei

não seria benquisto.

E vou sentindo

que meus desejos são efêmeros.

Então eu paro.

Quem eu sou, afinal?

Mas piores que as palavras

são as ausências.

Um elogio seu

me levava aos céus.

A ausência deles

me empurrava para o inferno.

E eu passei a viver

tentando não cair.

A falta de qualquer frase

sobre a minha aparência.

O silêncio que confirma

que estou fora do ideal.

Ou que bastaria ajustar

isso

e aquilo.

Ser medida

ou descartada.

Amor condicionado. 

Como se eu tivesse errada

por existir do meu jeito.

Como se precisasse de conserto.

E eu me prendo nessa régua.

Quero ser perfeita.

Quero ser correta.

Nunca decepcionar

ou provocar.

Mas provoco.

Mesmo sem intenção.

E sigo

na contramão

das suas expectativas.

Ou eu me podo,

ou me adubo.

Às vezes com menos ganhos

e mais custos.

Porque, apesar da fadiga,

de tentar alcançar

o que nunca vejo,

sei que, no fim das contas,

sou a filha

que nunca vai chegar lá.